¿Cuándo empieza a escribirse una historia?

[ acerca de la página en blanco que nunca está del todo vacía... ]

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Cuando digo que soy escritora, casi siempre, aparece la misma curiosidad: ¿cómo se te ocurren las historias? ¿De dónde salen los personajes?

Existe un cliché que nos han mostrado hasta el cansancio: una persona que escribe —si nos ponemos nostálgicos está frente a una máquina de escribir, con un cigarro humeante extinguiéndose en su mano— se enfrenta a la hoja en blanco. Y pareciera que así nacen las historias: con un cuerpo solo frente a un abismo, una mente obligada a crear un universo de la nada.

Pero ninguna historia empieza ahí.

Antes de transformarse en lenguaje la historia ya lleva tiempo gestándose sin saber que puede convertirse en relato. Ha juntado polvo en una caja. Sobrevive en fotografías que alguien guarda sin registrar la fecha o en las frases que se repiten sin recordar quién las dijo primero.

Roland Barthes describió al texto como un tejido de citas. Esa imagen me parece luminosa porque desplaza la fantasía del origen espontáneo, del cúmulo de ideas que surgen de una sola cabeza. Antes de convertirse en escritura, un relato ya es una urdimbre compuesta de voces, lecturas, recuerdos, influencias y rastros que no siempre sabemos nombrar o acomodar.

Por eso escribir no comienza con la primera frase sobre esa temida hoja en blanco. Para todos, pero sobre todo para mí que trabajo, muchas veces, al servicio de historias ajenas, escribir empieza mirando. Hay que leer más allá de las letras aquello que todavía no tiene forma. Hay que escuchar cómo una trayectoria se revela en fragmentos, distinguir qué dato importa, qué recuerdo sostiene una escena, qué palabra se repite demasiado o cuál está completamente ausente.

Entonces entro a la intimidad de las personas, instituciones o marcas para las que trabajo, con la aceptación de que una institución no cabe en una línea del tiempo y que una marca no se explica solo con una frase ingeniosa. Por eso considero que mi trabajo va mucho más allá de producir un texto. Lo más importante es encontrar la estructura que permita que una historia se vuelva legible con una pregunta de fondo que permanece, independientemente del formato: ¿qué voz está tratando de aparecer aquí?

Hay proyectos que llegan llenos de materia, pero sin dirección.

Otros llegan con una idea clara, pero sin lenguaje.

Otros tienen una trayectoria valiosa, pero no saben cómo contarla sin que parezca un currículum, un catálogo o, peor aún, una tesis.

Entonces mi trabajo consiste en formular las preguntas, separar lo esencial de lo accesorio y mucho después llega la escritura cuando esas fracciones reunidas encuentran respiración y vida.

Mientras escribo esto, pienso en un libro donde Valeria Mata abre una puerta lateral respecto a la escritura. Se llama Plagie, copie, manipule, robe, reescriba este libro y así, con esa frontalidad, recuerda que ninguna obra surge de la genialidad de la nada y que la escritura puede, y debería, pensarse como una práctica del estar-en-común. Roland desmonta la fantasía del autor como origen puro; Valeria lo lleva a una zona más cercana, insolente y práctica: se escribe con otros vivos, con muertos, con experiencias, con lecturas, con época, con condiciones materiales.

Cuando escribo una memoria, una biografía o una narrativa de marca, no “invento” la historia desde cero. Tampoco la “copio”. La leo, la reorganizo: la traduzco. Y sería entonces necesario reconocer a las muchas manos y voluntades que construyeron el momento de la página en blanco: a quien guardó una foto, a quien decidió un nombre, a quien conservó un objeto que para otros era basura, a quien olvidó un documento en un cajón. La reunión de esos fragmentos es la parte que más me apasiona.

Con frecuencia, cuando alguien sabe que soy escritora aparece otra frase común: “Mi familia tiene una historia digna de contarse, pero yo no sé escribir” o “he intentado sentarme a escribir muchas veces, pero no me sale”. Y pienso que precisamente ahí empieza mi trabajo. La historia ya está ahí y, tal vez, me está buscando.

rayón realizado por @claudiasilki

Si tienes una historia, un archivo, una marca o una trayectoria que todavía no encuentra forma, podemos empezar por mirar, por acercar el oído a los materiales y escuchar aquello que intenta encontrar voz.